Vamor

J'ai publié quatre livres cette année et tous relatent mon vécu et ma mort. Aucun n'a eu d'écho puisque l'on fait tout pour m'empêcher de parler, et ce, jusqu'à m'envoyer des casseurs me battre à coups de matraque, en pleine nuit, après avoir eu enfoncé ma porte et uniquement pour me crier de la fermer alors que je m'apprêtais à publier ignominie québécoise. Je commence à me demander si je ne serais pas mort en naissant, comme Adam sortant du paradis terrestre entrant dans son corps tridimensionnel, son incarnation en chair, poussières d'étoiles.

Je rédige mon journal intime depuis 1988 et c'est la forme de mon propos qui raconte et réfléchit en même temps, constamment en train de reformuler de manière de plus en plus articulée ma cosmogonie personnelle, l'histoire de qui je suis devenu depuis toutes les versions d'Adam que j'ai traversées.

J'ai mille visages sans être un visage à deux faces. Jamais mon contraire, mais mille versions ou personnalités en mon discours intérieur, cette petite vois incessante qui commente tout ce que je fais et tout ce que je pense, mon inconscient et mon moi supérieur.

J'enquête sur ma propre vie. Je remets tout en question. Je crée mes habitudes. J'avance, je progresse, je m'élève en conscience de qui je suis et de la structure du monde dans lequel je vis.

Chaque traumatisme en moi résolu devient une source d'énergie pour la totalité des versions d'Ève et d'Adam que nous sommes.