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La poésie est étrange, elle tend les beauxpapiers de la pensée aux autres faiblesses, etdans un élan de servitude, elle retrouve enchaque lecteur la douceur d'être moi.La poésie est mère de beauté, son teintapparaît comme la blancheur exquise, et sousles yeux doux et sensibles des esprits qui larecherchent, elle cache avec difficulté les nuagesde son coeur.Mes poèmes attendent l'enfant que vous êtes.Aux matins souples comme ces nuages,Aux nuits légères comme ces faiblesses, la vieréserve, à ceux qui vivent loin de la raideur dela mort, une force qui passionne l'âme quandelle se confond avec le monde extérieur.
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