EL DIABLO

Entre los restos de una cantina abandonada en el Centro de la Ciudad de México, un hombre en plena resaca descubre arañazos sobre una barra vieja de madera. No eran letras, no eran símbolos humanos ni divinos. Eran cicatrices, huellas de algo que había querido hablar sin poder. Y sólo en estado de delirio, entre la fiebre y el temblor del alcohol, pudo comenzar a comprenderlas.

Lo que emerge de esos fragmentos es el diario imposible del Diablo: no el príncipe altivo de la teología, ni el tentador de los sermones, sino un ser roto, privado de Logos, condenado a padecer su silencio como cárcel eterna.

El lector es testigo de una traducción imposible: voces quebradas que oscilan entre la poesía y la filosofía, entre la desesperación y la blasfemia, entre la lucidez extrema y el delirio absoluto.

Este libro es un culto de lo innombrable, un descenso a lo más oscuro de la condición humana: la soledad ontológica, la imposibilidad del lenguaje, el hambre de ser nombrado, la necesidad de inventar demonios para no enfrentarse con el vacío.

¿Es traducción o alucinación? ¿Es el Diablo quien habla o es el traductor que se desangra en sus propias palabras?
La respuesta no importa. Lo único que queda es el murmullo, la herida, el silencio que insiste.