du dimanche

On aurait grand tort de classer trop hâtivement du dimanche dans le genre très codifié de l’essai. Il s’agirait plutôt et une fois encore d’un de ces textes inclassables à défaut d’être impubliables (la preuve en est) dont on ne sait pas dire, si ce sont des nouvelles, des récits, des romans, du théâtre, commis par un auteur qui, de son propre aveu, n’écrit jamais que des poèmes.Il y est question de livre, de lecture, d’écriture, de passion en un mot, de celle qui habite et ne lâche plus ces cohortes de dérangés, d’inaptes, d’hurluberlus qui gaspillent obscurément mais avec une constance inflexible des heures et des heures à noircir des pages et des pages.Le livre est découpé en cinq parties. L’auteur y témoigne de son expérience, de ses déconvenues, donne sa vision de cette chaîne du livre, tendue entre ses deux bouts extrêmes, son origine et sa terminaison et qui relie entre eux celui qui en son temps l’a écrit et celui qui en son temps le lira.Il culmine dans la dernière partie, dans une langue, proprement jubilatoire, l’auteur trouvant avantage à ne plus s’exprimer qu’en langue licencieuse, qu’en langue turbulineuse, qu’en langue dévergondée et c’est tant mieux pour le lecteur, pas déçu du voyage.