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Um dia sonhei com um comboio. Não era apenas um transporte - era um cortejo de ideias, de gente, de silêncios. Homens e mulheres viajavam comigo, mas o que mais me tocava era a presença dela: Clarice. Não sei se falávamos, ou se apenas pensávamos juntos. Mas ali, entre o ruído das rodas nos trilhos e o rumor do que nunca se diz, nasceu este livro.
Foi num desses sonhos que tudo começou. Escrevi deitado, meio desperto, até o capítulo seis. Palavras vinham como sussurros, tremores de uma alma que procurava um nome - o dela. Depois, já sentado no sofá da sala, continuei entre pausas e respiros, com a insónia como companhia, até chegar ao capítulo doze. Não por escolha, mas por necessidade: era Clarice quem escrevia em mim.
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