B e a u t é

Je ne suis pas poète, je marche. La poésie est un pas en marche, les poèmes sont mes pas. Je marche à l'étoile. Elle me quitte ? Bye bye étoile, l'horizon est plein d'étoiles. Mais la marche creuse, il faut manger, mes poèmes me suivent, affamés comme moi.. Les gens s'arrêtent, apitoyés. J'en profite : un poème pour du pain ! Et ça marche. J'ai honte parfois, comme si je leur vendais un esclave. Je marcherai jusqu'au mur, celui qui arrête même Dieu, celui où la mort a écrit : « Je n'ai que faire de la poésie ». , . - , - . . ? , , . , , , . . : . , . , , , : « ».