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Hier scheppert der DJ-Rollkoffer unerbittlich uber Berliner Kopfsteinpflaster, schweinasse Schaumstoffmatratzen treiben in ranzigen, beatdurchwummerten Kellern am Leser vorbei; eine von Erektionen umstellte Fitnessradtour im Kreuzberger Zimmer hilft das Speed abzubauen. Die Wande des Darkrooms kleben, Galeristen gieren nach frischem Fleisch und Plastikschwanzen. M. liefert sich aus und reit die Macht an sich, sie fickt die Kunstszene, wahrend sie fur ihre nachste Ausstellung Gelnageldesignerinnen und Massagestuhle auftreibt. M. ist das Protokoll einer Ermachtigung des eigenen Korpers, des eigenen Begehrens, und kalter Bericht uber das Ausbeutungsgefuge im Kunstbetrieb - in einer Sprache, die schonungslos die Entwicklung der Erzahlerin von einer zynischen Beobachterin zur strippenziehenden Regisseurin vollzieht.